Tus buenos y sus malos

Y por mucho que nos separes en tus buenos y sus malos, recuerda que hay más cosas en el cielo en en la tierra que en tu pobre ideología, y hay más niños muertos en las manos de idealistas que en las piernas de tus monstruos y sus hijos.

Robarle al hombre la palabra

El ruido me persigue

y el frío me empapa.

La palabras huyen de mi cuerpo

en un flujo ininterrumpido.

El cristal está llorando

porque mis palabras le atraviesan.

El goteo de su agonía

me entristece.

Mis palabras se escapan

y tengo frío.

El ruido no me deja concentrarme.

Pausadas e hipnóticas

son las lágrimas del mundo

que llora al absorber mis sensaciones,

no sé si de pena o alegría

Tu llanto me entristece, mundo mío

pero, ¿podrías devolverme

mis palabras?

Entiendo que tengas frío

y que halles calidez en mi pensamiento

pero me hace falta.

Robar no es nunca un buen ejemplo,

mundo mío.

El frío se ha metido entre mis huesos

y no quiere salir.

Mis ojos se cierran

y el mundo se nubla.

Mis palabras no han vuelto

y el cielo sigue llorando,

esta vez de desesperación.

Una solitaria lágrima

se arrastra por un surco

en la ventana.

No es bella, ni inspira sentimiento,

no tiene mis palabras.

La tierra sigue llorando

y mi mente se oscurece.

Ya dije

que nunca es buena idea

robarle al hombre

la palabra

Solo yo

Flotando en la nada,

Sin ojos, sin labios, sin manos

Vi al fin tu rostro

Besé tu frente

Y te estreché en fraternal abrazo

Sin orejas, sin nariz y sin cuerpo

Sólo yo

Te vi por primera vez

Sin intermediarios

Sin nada en medio

Tan puro, tan bello y tan duro

Tan cerca y tan lejos

Al alcance de mi mano

Y frenado por un chapoteo disruptivo

Delante de mi frente

Y ahuyentado por el roce de mis párpados

Haciéndome consciente

De que no quiere ser encontrado

No sé si por terrible

O por demasiado cierto

Suspendido entre dos mundos

Se oculta en la noche

Dueño de sí mismo

Y dueño de mi mente

Entregado a mostrar a los que lo encuentran

Lo lejos que aún están

De poder sentirlo plenamente

Agazapado entre las sombras del crepúsculo

Sumido en reflexiones nunca suyas

Uno con la oscuridad

Que nos incita al pensamiento

Sin temor, sin dolor y sin mentiras

Vive libre el

                       silencio

Hoy no

Hoy no hay espacio para sentir
la pena lo llena todo

Los cadáveres del día a día

Me miran como un ganadero a su ganado, comprobando que no hay nada fuera de lo común y pasando rápidamente al siguiente sujeto. Y es que así no se ve la persona, han visto mi máscara, mi mentira personal. 

Ahí están, yo uno de ellos, pensando inocentemente que sus compañeros se creen acompañantes. Tantos centros del universo en tan poco espacio: me extraña que no haya ningún agujero negro del yo a mi alrededor, la verdad.

Entran y salen, con un rápido vistazo deciden que es todo normal, que no hay ningún miedógeno al que temer. Que pueden seguir cerrando los ojos y creyéndose separados del prójimo. Y no es el caso. Todos buscan a alguien que desentone, con un miedo y una fascinación instintivas.

No es cambio lo que echan de menos, pues han hallado una especie de felicidad en lo estable, pero al ver la luz sin filtro del blanco entre negros añoran el tiempo en que la diferencia no era vergüenza, y durante un breve instante saben que se perdieron a sí mismos en la seguridad del siempre igual.

Ven en los ojos llorosos de la grieta en la torre humana tanta felicidad, que la pobre satisfacción del día a día que llevan ahorrando tanto tiempo se reduce a la nada en comparación. 

Pero olvidan rápidamente, la luz salvadora se pierde entre flashes de neón y sirenas que aúllan una canción de luto. El recuerdo de ellos mismos desaparece y es sustituido por un vacío entre ayer y mañana que se saben incapaces de llenar. 

Y el dios de monotonía se hace hombre para extender el mensaje del olvido a unos seguidores que saben más que él de eso. Recuerdan, olvidan, y añoran lo olvidado. Pero su dios exige sacrificios. Y la voluntad es, desgraciadamente, el más común en estos tiempos.

Hicieron un hijo de sus virtudes

Hicieron un hijo de sus virtudes y lo llamaron odio, pero nunca sospecharon que lo tomaríamos como un hecho, y haríamos del regalo concepto, y del concepto putrefacción.

Llevamos llorando siglos, o eso dicen los surcos resecos que adornan nuestros rostros impersonales. El mar perdió su memoria en las risas de su progenie, y cuando la carcajada se tornó chillido, no nos quedó más opción que callar y servirle.

Le llamamos rey, pero él nunca pidió un título. Matamos en su nombre, y él ni siquiera quiso tener uno. Asumimos que su serenidad era un símbolo de apoyo, pero resultó que no sabía llorar ni gritar, y que la muesca que llamábamos sonrisa no era más que el rictus de horror del inocente que se cree culpable.

Hicimos en su nombre lo que no hubiésemos hecho en el nuestro, y a base de palabras forzadas y crueldades escondidas nos rompimos. Perdimos lo que pudimos ser en la obediencia a un ser que ni la exigía ni la quería. 

Cuando no quedó más que ceniza y ruinas empezamos a tener tiempo libre, y en él nos preguntamos por qué estaba todo roto. Habíamos olvidado, por culpa o por costumbre nuestro "odio". 

Así que fuimos a ver a nuestro señor, para recibir nuevas órdenes. En el trono de huesos había sólo eso. Atado entre cadenas quedaban los restos del que creíamos nuestro líder, y llevaba milenios muerto. 

¿A quién habíamos estado obedeciendo en nuestra ceguera? La repuesta la encontramos en nosotros mismos. Fingimos ser liderados para ocultar nuestra muerte interior. Buscamos un líder y le llamamos odio, pero el único odio que nos guiaba era el propio, el único líder la irracionalidad. 

Nos vimos sombras del pasado entre cenizas de la civilización. Y no nos arrepentimos, porque ahora había surgido un nuevo jefe, se hacía llamar orgullo.

Y así pues, equivocados y asesinos confesos seguimos odiando y decidimos no pensar, hicimos de la soberbia cruzada y avanzamos entre los restos de lo que habíamos llamado hogar. Alejados de la responsabilidad de nuestros actos y con líderes intangibles hijos de nosotros mismos, aprendimos a no aprender

Una vida bien vivida

Estoy llorando
O estaré, o estuve
Es difícil separar
En la niebla del tiempo
Pero en algún momento lloro
Y eso es bueno
Porque se deduce
Que en algún momento siento
Y eso es bueno

No es bueno entonces
O será, o es
Pero se llora por avances
Y por retrocesos
Nunca por algo que no cambia
Lloré de alegría
Lloraré de pena
Y lloro por anticipación
No sé qué será antes

Imágenes pasan ante mi cabeza:
Lágrimas de alegría por algo pequeño
Una herida en un parque
Un llanto suave ante una tumba reciente
Una mala noticia de alguien que quiero
La luz por primera vez duele
La luz por última me recuerda
Que hice casi todo bien

Y no me arrepiento:
Del llanto de un niño
Cada cuarto de siglo
Del llanto de un hijo
Que no olvidará
Del llanto de un joven
Tirado en la arena
De un llanto ya adulto
Que cumplió su promesa
Del llanto ante un nuevo
Agujero en la tierra
Del llanto agridulce
Que entonan mis labios
Al despedirse

Cántico por Leibowitz "A Canticle for Leibowitz"

Es difícil pensar en la ciencia ficción post-apocalíptica y que no te venga a la cabeza el "Cántico por Leibowitz", de Walter M. Miller. Este nortemericano, versado ya en el arte de la historia corta, publicó solamente esta novela a lo largo de toda su vida. El libro está compuesto por la unión de tres novelettes (novelas cortas), que el autor fue escribiendo a lo largo de los años 50. Tras darse cuenta de que las tres formaban parte de un continuo narrativo, el autor decidió publicarlas conjuntamente. A día de hoy podemos afirmar sin duda alguna que tomó la decisión adecuada.

Ganadora del premio Hugo de 1961, esta obra maestra combina
la temática apocalíptica y la religiosa de forma magnífica.
Situada en unos Estados Unidos post-apocalípticos. Tras una guerra nuclear, la humanidad revierte a su estado primario, y procede a destruir de forma sistemática todo rastro de cultura.
En medio del caos, un ingeniero electrónico llamado Leibowitz se decide a transcribir y preservar los conocimientos de la humanidad, a su alrededor se forma una comunidad dedicada a ello. A base de repetición y a lo largo de los siglos este frupo de personas santifica a Leibowitz y a su misión y forma una orden monástica en un mundo que a vuelto a la irracionalidad y las costumbre del S. IV. La obra se divide en tres partes, cada una separada por unos 600 años,en las que se va viendo cómo avanza la sociedad y cómo se relaciona con la orden monástica.



La primera parte, llamada Fiat Homo (Hágase el hombre) narra la historia de un novicio unos 600 años después de la caída de la humanidad. En ella se observa un mundo pseudomedieval. Esta parte se centra en una serie de hallazgos hechos por el novicio y en el intento de santificación de Leibowitz. A lo largo se detalla la vida en este monasterio dedicado a la preservación del conocimiento.

En la segunda parte, llamada Fiat Lux (Hágase la luz)
han pasado de nuevo unos 600 años; nos encontramos en un mundo próximo a un segundo Renacimiento. En ella aparece un estudioso, análogo de Galileo, es invitado al monasterio, donde realiza varios descubrimientos mientras analiza unos textos antiguos. También se empieza a notar las tensiones entre Estado e Iglesia, ya que ambos empiezan a entran en un proceso de madurez.

La tercera parte, llamada Fiat Voluntas Tua (Hágase tu voluntad) ocurre otros 600 años después. La humanidad a vuelto a niveles tecnológicos similares a los actuales. El mundo se encuentra dividido en dos facciones principales. La Iglesia sigue teniendo un poder considerable, y activa una serie de planes de protección. En un momento de tensión máxima, la historia parece estar a punto de repetirse de nuevo.


Esta novela trata varios temas a parte del evidente, que es la ciencia ficción. Aparecen representados algunos tales como la historia cíclica, la dicotomía Iglesia-Estado, y las relaciones ciencia-religión.
A lo largo de la obra se aprecia un cierto pesimismo humanístico que, si bien no constante, salpica el libro.

Esta obra es, en mi opinión, una de las mejores, si no la mejor del género post-apocalíptico. Tanto por su fantástica prosa, como por su variadísima temática y su poco común capacidad de interesar.
Una novela de monjes en un futuro que a ratos nos recuerda al pasado, pero que en el fondo no es más que una crítica a nuestro presente. Miller nos recuerda constantemente que, si seguimos los pasos de nuestros antecesores, no debemos esperar en absoluto resultados diferentes.
Se nos presenta un alegato contra el fanatismo y el odio a la cultura que es tan válido ahora mismo como hace sesenta años, aunque por razones bien diferentes.

Ante todo, no olvidemos, que repetiremos la historia de nuestros padres sólo, y repito, sólo si hacemos oídos sordos a los gritos de dolor que aún nos llegan del pasado.


Y bien, después de esta reflexión, he de admitir que por buena que sea, la novela flaquea levemente en un par de puntos. Por ejemplo, la tercera parte no captó demasiado mi atención. Aunque recordaba las dos primeras como si las hubiera leído ayer, me temo que tuve que recurrir a la Wikipedia para refrescar un poco mi memoria. Tendría que hacer un repaso a fondo para encontrar algún otro punto flaco, porque la verdad ahora no me vienen a la mente ningún otro muy notorio, pero creo que alguno había.

Termino diciendo que esta es una novela sobre un pasado que podría acabar siendo nuestro futuro, sobre un mundo que olvida lo que es saber y, sobre todo, sobre los que podríamos acabar siendo Leibowitzs como el mundo siga así.

Adjudico un merecido 8.5 a esta novela y me despido,

Hasta la próxima,

Juan Sinmedios

Mentiras piadosas

Ya son tres largas semanas

Sepultado entre sollozos

Entre mil personas sanas

Con sus lloros y alborozos

Se hacen largos sus despidos

Me sumerjo en la memoria

De sus abrazos fingidos

De mi breve y larga historia

Mis ojos yacen cerrados

Por dolor y por cansancio

En mis brazos destrozados

Huele ya su amor a rancio

No te equivoques,

No rechazo tus mentiras

Las acepto como tales

No te equivoques

No rechazo tus mentiras

No rechazo tus mentiras

Me hacen daño

En la cama rodeado

Por vuestra condescendencia

Por viajes que habríais ahorrado

Y por ahorraros la experiencia

En la camilla tendido

Con pitidos y sirenas

Los amigos que he perdido

Asolados por mi pena

Mi mundo escapa deprisa

Pero no lo suficiente

No me queda más que risa

No hay sonrisa en el demente

No te equivoques,

No rechazo tus mentiras

Las acepto como tales

No te equivoques

No rechazo tus mentiras

No rechazo tus mentiras

Me hacen daño

No hay verdad en el silencio

Pero es suave y apacible

Frente a vuestro falso aprecio

Su vacío es preferible

Os juro que os he querido

Pero es hora de que parta

Con mi corazón partido

Y la lanza que lo ensarta

El dolor es pasajero

Despedirse rompe el alma

Me voy con mi sonajero

Compartiendo vuestra calma

No te equivoques,

No rechazo tus mentiras

Las acepto como tales

No te equivoques

No rechazo tus mentiras

No rechazo tus mentiras

Me hacen daño

No finjáis

No finjáis

Los cantos de Hiperión "The Hyperion Cantos"

Comenzamos esta serie de reseñas por autor con "Los Cantos de Hyperion", de Dan Simmons. Este autor llegó pisando fuerte al género de la ciencia-ficción después de haber sido ya ampliamente reconocido en el del terror. Y la verdad es que no decepciona, ya que esta serie ha sido aclamada casi universalmente como una de las más grandes que nos ha dado la historia.

Siendo, como es, una tetralogía, me voy a centrar principalmente en el primer libro: "Hyperion".
En menor medida, hablaré un poco del tercero, ya que inaugura un nuevo arco argumental.
Un aspecto muy notable de la serie en general son sus constantes alusiones al poeta romántico John Keats, que se pueden encontrar en el título de la propia obra, en personajes y en situaciones hasta el punto de que el poeta constituye la espina dorsal de la serie en sí.


El primer libro: "Hiyperion" posee una estructura poco habitual, ya que se divide en seis partes independientes, a lo largo de las cuales seis personajes cuentan sus historias y cómo han llegado a la situación en la que se encuentran. La obra comienza in media res, con seis individuos que han sido elegidos por diversas razones para realizar un peregrinaje a las Tumbas del Tiempo en el planeta Hyperion, se cree que estas tumbas se encuentran en un campo antientrópico, es decir, que discurren en dirección opuesta a la nuestra en el tiempo y que fueron enviadas desde el futuro por alguna razón.
Guardando este lugar está la figura semilegendaria del Alcaudón (Shrike en inglés), una criatura capaz de viajar en el tiempo que las protege.

Los seis personajes deben descubrir por qué han sido elegidos y con qué fin. Para ello, cada uno relatará su historia y por qué está relacionado con el planeta. A lo largo del libro se produce el relato continuado de estas historias, Los peregrinos que conforman el heterogéneo grupo son un sacerdote de una Iglesia Católica futurista que cree haber encontrado una falsa inmortalidad, un soldado conocido por su sed de sangre, un poeta de la Vieja Tierra, un padre aterrorizado de la juventud de su hija, la amante de una AI y un cónsul que vivió la inhumanidad de la Hegemonía (el gobierno humano) en su propia carne. Todas estas historias aparentemente aisladas van cobrando sentido como parte de un todo poco a poco.

A lo largo del siguiente libro se expanden las consecuencias del primero, y se amplían los conceptos de este universo: El conflicto entre la Hegemonía, los éxters (humanos modificados que viven lejos de las garras de la Hegemonía) y las AIs, libres de la humanidad desde hace siglos.

El tercer libro: "Endymion" abre un nuevo arco argumental, con los nuevos personajes de Aenea y Endymion, y algunos de los libros anteriores. "El ascenso de Endymion" cierra magistralmente la saga.



Esta saga que les acabo de presentar es indudablemente una de las más grandiosas jamás escritas. Aunque la obra más aclamada (con razón) es la primera (lo atestiguan el Locus, Hugo y Nébula que posee), los demás integrantes de esta tetralogía son también grandes escritos, y el conjunto no tiene nada que envidiar a nadie.

Un estilo cuidado, una narración hipnótica y casi poética y una historia apasionante y evidencia de una imaginación asombrosa hacen a Los Cantos de Hyperion una obra cumbre de la ciencia-ficción.
Must read  de cualquier seguidor de este género, y hasta ahora indiscutiblemente una de mis sagas favoritas, The Hyperion Cantos lleva a cabo una combinación entre ciencia-ficción, terror, filosofía y lírica que hasta ahora ha sido casi imposible imitar.

Ahora tocan los defectos, que, si bien pocos, no son nulos. Los dos últimos ejemplares pecan de aridez en algunos puntos, y es posible que algunos interrogantes quedaran demasiado abiertos para mi gusto. La traducción al español, aunque buena, no parece haber sido capaz de trasladar algunos conceptos de forma íntegra. Y algunas escenas pueden parecer algo confusas para el desacostumbrado. Del primer libro no tengo nada malo que decir, no porque no quiera, sino porque no lo hay.

En resumen, una obra maestra de la ciencia-ficción, con razón y con méritos posicionada en lo más alto de las listas. Una historia captivadora, personajes enigmáticos y un mundo increíble. Árida en ocasiones.

Verdedicto: 9.0/10

Un placer escribir para ustedes,

Juan Sinmedios

Defecto de identidad

Me han abierto las pupilas

Pero sigo sin ver nada

No veo el mundo que perfilas

Y me pierdo en mi mirada

Hay un muro entre mi mente

Y la realidad que toco

No comprendes qué se siente

No es piedad lo que yo invoco

No alardeo de ser ciego

Ni ansío comprender el mundo

La negrura a que me apego

Me ilumina un negro rumbo

Nací sin ver, viví sin vista

Sólo mía es la costumbre

Nunca discerní una arista

Y calor sólo es la lumbre

Vuestra oferta cae sin peso

Ya no busco redención

Si un milagro fuera eso

Seguiría sin visión

Mi vida ha sido sin ver

Y así quiero yo que acabe

Lo que fallo pudo ser

Es tan mío…, no lo lave

Ya no soy un jovenzuelo

Ni podré ser pianista

No me llama nadie abuelo

No soy nada con mi vista

Soy el ciego, ya algo anciano

Sin ceguera no soy nada

No me vuelvan hombre sano

No devuelvan lo que era

Tendré la visión curada

Si me quitan la ceguera

Pero un hombre sin historia

Y una mente vaciada

Serán ojos sin memoria

Serán alma destrozada

Nuevo tema: Reseñas literarias de ciencia ficción

Me temo que voy a ser víctima de traición por parte de mí mismo. En teoría este blog iba a estar dedicado a mi obra poética, pero no llevo ni una semana y ya veo que a largo plazo va a ser muy aburrido dedicarme solamente a eso, asñi que he decidido ampliar la temática de este mi blog y aventurarme en el mundo de las reseñas (mundo del que, por cierto, soy totalmente ignorante)

Como espero que hayáis sido capaces de deducir, me voy a dedicar, en principio, al la ciencia ficción.

¿Por qué? Pues porque es mi género favorito, porque ya me he leído prácticamente todo lo notorio que contiene y por no alejarme demasiado del mundillo.

*Adjunto un enlace a la gran diosa informativa Wikipedia para los ignorantes:

                https://es.wikipedia.org/wiki/Ciencia_ficci%C3%B3n

A lo largo de las reseñas, además de, por supuesto, intentar despertar el interés tanto de fans como de proto-fans por los libros en los que me centre, trataré también de desmitificar este género que tanto ha sufrido a manos de la televisión y el cine. Ante todo, la ciencia ficción escrita no es un género de niños ni adolescentes, es un género sumamente especulativo y complejo cuando se lleva a cabo de forma exitosa.

La ciencia ficción tiene un potencial inigualado a la hora de realizar críticas sociales y políticas, ya que, aunque deja amplio espacio a la especulación y la imaginación, no se disocia en ningún momento de la realidad de la forma en que lo hacen otros géneros, en particular la fantasía. La ciencia ficción se encuentra en ese punto medio entre la realidad y el idealismo que es tan necesario a la hora de hacer cualquier crítica a un sistema.

Bien, terminada la introducción, voy a explicar cuál será el formato de las reseñas. En vez de evaluar libros, y para no eternizarme, evaluaré autores, uno cada par de semanas como mucho. Dedicaré ese tiempo a hacer una breve introducción sobre el autor en cuestión, y a lo largo de los días siguientes, hablaré de forma individual sobre las obras que me hayan parecido más representativas o mejores del autor en particular. Por supuesto, no dedicaré el mismo tiempo a autores conocidos por uno o dos libros, como Daniel Keyes, que a autores con obras masivas como Asimov, pero trataré de no reseñar más de 3-4 libros/series por autor.

Pasando de lo general a lo particular, el primer autor al que me voy a dedicar es Dan Simmons, con su inmortal serie "The Hyperion Cantos" y, en menor medida, "Ilión"

Por supuesto, cualquier propuesta que tengáis, no dudéis en comentarla y yo intentaré realizarla en la medida de lo posible.

Hasta la próxima,

Juan Sinmedios

Nunca suficiente

¿Que si fue buena? Fue la mejor

Caminamos unidos por un muro

Separando nuestras miradas

¿Que si fue suficiente? Yo no

No supe ver en su rostro

Qué quería, incapaz de leer

El lenguaje del silencio

Los símbolos de lo impronunciable

Me detengo, ante una puerta

Ante una cerradura cuya llave poseo

Pero que no sé utilizar

Y no me veo capaz de aprender ahora

Estoy quieto, aterrorizado por

La posibilidad, con labios sellados

Por mil fantasías frustradas

Y un rígido cuerpo cansado de fallar

Me duermo de nuevo, un día gastado

En pensar, siempre estático

Siempre rodeado de mentiras

Plantadas por mí y por mis alas cortadas

Mi vuelo cae roto, ahora parasitado

De gusanos de plata que hurgan la carne

Y no devuelven nada, fragmentos informes

De personas buenas que no fueron mías

Llorando en la sala de huellas amargas

Callando silencios que no valen nada

Asesino declarado de mi alma parada

Retazo cargado, cargado de nada

¿Que si fue buena? La mejor

Mis sucias traiciones rotas tradiciones

A cien esperanzas partidas por vientos

Que fueron domados por mis pensamientos

Aún callendo muertos soltando lecciones

¿Que si fue suficiente? Yo no

Vacía la ida

Hasta ahora he sido yendo

Nunca haciendo, atascado en el camino

Con ojos fijos en un destino

Del que me  veo ya volviendo

Dirigiéndome a otra indicación

Y de nuevo regresando

Nunca quieto, satisfecho

Con mi frágil posición

¿Dónde está la parada del descanso?

Un punto intermedio al menos

Dejar de caminar un solo segundo

Dejar de alabar al dios manso

Avanzar hacia el frente,

Volver hacia atrás,

Un cambio de mente

De olvido, aguarrás

Un paso tras otro paso

Constancia en el pensamiento

Ignorancia tozuda, un abrazo

Que deja morir el tormento

Sonrisa en el rostro,

Tras la inundación, vacía la tez

Recuerdos borrados

Camino otra vez

Le dije

Le dije, me abrí a la tempestad

Como un niño a un desconocido

Ignorante del poder que poseía

Y me enseñó a aprender

Y en su furia y en su violencia

Aprendí a enseñar

Le dije, germinó la flor cuando

No le correspondía, y la flor

Sufrió por la elección que tomó

Pero nunca se arrepintió de ella

Porque pasado el dolor, pasado

El frío y la escarcha, quedó

Como la más brillante de todas

Transcurrida su penuria, alcanzó

El esplendor que le prometió su sacrificio

Le dije, no permití que el dolor

Huyera de mi interior, porque soy egoísta

Y lo mío me pertenece

Y crecí con una lasca en mi interior

Que maduraba conmigo, y me lo hacía saber

Con el tiempo los filos materiales se mellan

Y en los de la mente surgen puntas nuevas

Mi lasca acabó siendo cientos

Y cada paso en mi camino

Las hundía más firmemente en mi carne

Me gustaría decir que me libré de ellas

Pero he dado poco más de dos pasos

Y queda mucho que caminar hasta mi destino

Donde quiera que esté

No me preguntes, soy joven

Puedo saber, pero no tengo bases

Para comparar lo que siento

Mis palabras no han sido modeladas

Por los años de experiencia

No busques en mí sabiduría

Te pido que cribes mi existencia

En busca de algo cierto, de algo bello

En busca de tristeza, o alegría

Porque en las palabras de alguien

Que lleva tan poco aquí como yo

Podrás ver patrones nuevos

O inicios de belleza, pero no

Hallarás profundidad en mi discurso

Porque el lago hondo lleva

Recibiendo agua del afluente de la existencia

Más tiempo del que puedes imaginar

Un mes muerto

Estaba haciendo de las nubes mi hogar, se ve

Porque llevo muerto casi un mes

Y me acabo de dar cuenta

Leí mal la letra pequeña de mis deseos

Porque se han vuelto contra mí

Algunos que no creía tener siquiera

Lleva un mes sin palpitar

La sangre coagulada de mis venas

Que ha hecho virtud de la apatía

Pues un corazón no basta

Para vencer a una esperanza taponada

Hace falta un doble esfuerzo

Desperté muerto, pero vivo

Habiendo sido ya juzgado

Felizmente ignorante de mi condena

Y me di el conocimiento de mi fracaso

Sin sospechar que el tiempo

Vuela aunque le cortes las alas

Un mes como cadáver insepulto,

Ignorante e inconsciente

Un mes sin oler mi podredumbre

Mi carne se desprende y contamina

La charca de que bebe mi familia

La muerte del deseo trae más muerte

No me arrepiento del tiempo que pasé

Macerando en la ignorancia

De mi mortal destino

Y muerto y enterrado

Trataré de regresar

Como flor en primavera

El cadáver renacerá

Igual hará su ambición

Y lucharán por lo que es suyo

Hasta que uno de los dos ceda

Hasta que uno abandone el juego

Y el otro entone un trino de victoria

                                                                            4.12.2016

La sorpresa del verdugo

Pierdo en densa bruma de rutina

El recuerdo del pasado más reciente

Que he repetido mil veces, cada una diferente

Cada una en negras olas naufragada

Quedo libre, sin memoria de mi vida

Sólo trazos destacados en el lienzo,

Noches de identidad falsificada

Ritos que son más traición que tradiciones

Y sigo repitiéndome las mismas mentiras

Que si la vida se vive en el presente

O que olvidemos el pasado.

Si no soy más que un condenado moteado

De falsedades partidas en dos

¿De qué ahora me hablas?

Si estoy más vacío que el 12 de Junio de 2009

¿A qué indispensables e inolvidables te refieres?

Si llevo junto a ellos veinte años

Y no recuerdo ni sus nombres

¿Para qué buscar nada en ayer?

Es otro día perdido en la miel del sueño

Otra mañana tirada a las fauces de la educación

Ya aprendí que no hay recompensa en la repetición del día a día

Y que no pagan a nadie por respirar

Ya supe, en la sorpresa del verdugo ante su tumba

Que la hermana del olvido es la presencia