Joder

Joder con la lluvia y el sol
turnándose el joderme,
a base de golpe de calor y
mar de gotas.
Los días de playa y baño se
hacen tan largos, siendo cuatro
o cinco.
No me gusta, no nos gusta
arder en la hoguera de arena
como sacrificios a un dios
de vacaciones perfectas.
Perfecta tortura y perfecta
esperanza achicharrada.
Muy hecha, carbonizada.

Ahora estoy colgado boca abajo
en la bandera verde para que
gotee mi sangre a un cubo de
chiringuito desde la herida en
mi cartera.
Me dijeron que el infierno no
existía pero ahora no estoy tan
seguro.
Un año currando y partiéndome
la espalda y otras cosas para acabar
entre paredes de blancas y banderas
más blancas aún.

Si ser no fuera forzoso

Hay cada vez más lagunas de olvido y felicidad 
entre las noches que decido recordar cómo era. 

Hay cada vez más espacio entre los suspiros que, 

despacio, 

se arrastran entre semanas de yo sin yo.

Hay cada vez más mañanas que valen​ tanto 

o más 

que mil palabras, 

más mañanas que perder sin remordimientos.

Pero aquí estoy de nuevo, 

cargando con y contra el muro de la indiferencia.

Aquí estoy de nuevo, 

con los ojos claros y tranquilos, 

la mente calma 

y la seguridad de que entre tantos soles nuevos 

y lunas viejas 

encontraré algo que olvidar llorando.

Ahí sigues, 

pero no sé qué hace falta para 

encontrar tu corazón perdido.

No sé cómo decirte que el espejo 

de tu mente está partido, 

que la autoestima no se gana, 

se recibe. 

Que por mucho que intentes tener miedo, 

hay personas que no pueden ser temidas 

por obligación.

Q

No sé que decir,
aparte de que
nunca me había sabido
tan dulce
el aburrimiento

Li

Hay poemas que no merecen ser besos,
y éste es uno de ellos.

Yoré

Un año de ojos cerrados

y heridas abiertas, se me

ha pasado volando

aunque intenté cortar sus alas.

Trescientos sesenta y cinco

días de sueño y llanto.

Trescientos sesenta y cinco

noches de derrota.

Tantos y tantos intentos

de dar un paso.

Y tantos y tantos muros

nuevos construidos 

con piedras de los viejos. 

Dos corazones rotos.

El de carne y tripas.

el de agua y azúcar,

tirado en la basura.

El de engranajes y acero

oxidado por la sangre

que caía del primero.

Ha reptado tanto tiempo

entre las cañerías de

mi casa abandonada.

Ha goteado, con dolor

y sin ritmo, tanto lodo

entre las patas de mi cama.

Y es que ahora sé, quizás

demasiado tarde, que hace

falta un espejo roto para

reflejar el mundo tal y 

como es. Absurdo, parcial

afilado. Hace falta un alma

rota para hacerme y hacernos

saber que hay pena en el

fondo de tanto. Que hay 

tanto, que en el fondo,

simplemente no vale

la pena.

Adiós

Creo que despedirse,
no puede ser tan malo,
si la otra opción es seguir
adelante, solo.
Hablar al vacío ha sido
bonito durante un tiempo,
pero ahora se vuelve contra
mí y no me deja ver.

Tengo cosas que hacer.
Mundos que ver,
pruebas que superar,
gente que conocer.
Y no me ayuda seguir
aquí, no me ayuda
seguir vomitando en este
váter desagradecido.

Tengo cosas que hacer,
ojos que cerrar,
palabras que abandonar.
Aunque duele, ya
no puedo seguir tirando
de este peso muerto.
Volveré, lo sé, porque
a todos nos atrae el
olor a podrido.
Por ahora, de todas formas,
adiós.

¿Dónde estáis?

Me estoy empezando a rendir,
y tengo miedo.
Las palabras se me alargan
en la boca, y los titubeos
son ahora más defensa propia
que prisa.

A veces cierro los ojos
para no ver más lo mismo.
Las mismas páginas,
los mismos sentimientos
invisibles.

Hablo solo y sigo esperando
contestarme a mí mismo.
Se me escapan las conversaciones
de entre los labios, se deslizan
entre mis manos y desaparecen,
como haciendo recíproca
mi falta de interés. Y lo siento.
Lo siento demasiado.

Me falta música, y todos
lo sabemos. Me falta música
que rellene los miles de huecos
que quedan entre mis gritos.
Que me recuerde para qué
estoy haciendo esto, para qué
saco lo mejor y lo peor. Todo
lo que me queda y para qué
lo tiro con desprecio a donde
nadie lo vea.

Os digo que hablarse a uno mismo
es sano, pero seguir gritando
después de tres meses a un
público invisible no lo puede ser.
No puede serlo. Porque han
pasado muchos días. Muchas
explicaciones y más llantos
secos de papel y tinta, y mi
única respuesta ha sido el
silencio.

Ya he visto clavado en mi carne
el conocimiento de que no
hay persona más sola
que la que, en medio de la
multitud, pregunta
y no recibe respuesta.

La calma es la peor condena
del que implora. Un mundo
inmóvil no salva al que sufre,
un mundo callado no flota en
un mar de dudas.

 ¿Hay alguien?

Hablar al espejo es costumbre
entre los cuerdos. Hablar a la nada
es el último recurso de los
que se ven perdidos.
Pero la nada no contesta.
Y la gente, por lo general,
tampoco.