YO

Quizá es que soy de esos
que pierden el alma en
la felicidad. la mente
en el tiempo libre.
De esos que, en verano.
En pereza. En vacío
se olvidan de ser ellos
mismos.

Quizá se me pasan los días
y yo sigo dando pasos,
sonriendo.
Cantando al mirar atrás
y ver solo lágrimas.
Pero lágrimas cristalinas,
lágrimas que no mueren
y que brillan en las
noches siguientes.

Quizá en mi frenesí de
ocio inmerecido cambio
la mueca por sonrisa
y la persona por nadie.
Hace ya años que me
viene siguiendo la sospecha
de que, feliz, o no soy
yo. O soy un yo tan diluido
que más que autoconsciente
soy homeopatía hecha persona.

Vuestro

Los niños llevan. Llevamos.

Demasiado tiempo atados por

cadenas adultas. No nos gustan

y os lo hacemos saber lo mejor

que podemos. Riendo por no

llorar. Llorando por no

gritar. Gritando por no parecer

demasiado humanos.

Los niños llevan. Llevamos.

Una mochila de responsabilidades

inmerecidas que pesa demasiado.

Llevamos un estuche de madurez

vacío y presente. Llevamos

lápices negros para pintar 

en tonos de gris un mundo

demasiado colorido.

Llevamos bolígrafos que no se

borran. Consecuencias demasiado

permanentes para ser nuestras.

Elecciones demasiado importantes

para ser definitivas.

Los jóvenes llevan. Llevamos.

Vuestra culpa de regalo por 

haber nacido. Vuestra crítica

tatuada por vivir en vuestro

mundo. Vuestro insulto acorazado

esperando a que hagamos algo mal 

Es fácil dar alaridos desde detrás

de muros de dinero. Es fácil ser

un techo de cristal y mirar con

desprecio a los de abajo mientras 

se clavan tu calderilla. 

Nuestro mundo es vuestro. No nos 

habéis dado nada. Las casas son 

vuestras, los coches son vuestros, 

el dinero es vuestro, los empleos 

son vuestros. No intentéis huir de 

vuestras decisiones. Si todo es vuestro,

la responsabilidad también lo es.

Nos robásteis nuestro pasado, 

embargásteis nuestro presente

y ahora esperáis que os demos 

las gracias por darnos hipotecas

de nuestro futuro. Pues no.

Los reyes de los 60 habéis querido

tener todo. Pues tenedlo. Todo.

El dinero, las viviendas,

la culpa, el castigo.

No somos vuestras cabezas de 

turco. Si estáis tan a gusto en 

vuestras silla doradas, 

quedaólas.

Pero no prendáis fuego
a los jóvenes

con las chispas de vuestras

chimeneas.

Después de todo. Y como todo.

Son vuestras.

Mente

Mañana huyo. Salto la valla

a una tierra de oportunidades

perdidas. Huyo y sé que

mirar atrás no es opción

cuando lo que abandonas

es tan oscuro.

Todos tenemos un hogar.

Casi todos. A veces duele

verle desvanecerse, con

tantos recuerdos que,

tememos, se escapen 

también sin un objeto

que los haga presentes.

Las palabras no valen

nada comparadas con

la realidad, y la 

realidad es dura, 

no perdona. Los hogares

huyen y con ellos

el pasado. Caemos

juntos al olvido 

de la mente podrida.

Nos alzamos separados,

libres de nosotros.

Maldita memoria,

maldita mente que, 

vacía y alegre se nos

da, rebosante y empapada

de lágrimas se nos quita.

Maldita mente.

Mente maldita.

Gracias por tu maldición,

no la olvidamos.

Aún.

Rendijas

Hoy es, quizás, la noche
más vacía de la historia.
Con las persianas cerradas,
las paredes blancas
y mi sol artificial a la derecha.
Con los ojos abiertos mirando
fijamente al brillo perezoso
del cuarto creciente.

Hoy es, quizás, la noche
más vacía de mi historia.
Aún así, está demasiado
llena para atreverme a disfrutarla.