Tu estrella

Creo
que el momento
en que te das,
de forma verdadera
cuenta
de que eres feliz
es cuando
ves pasar
en el cielo
una estrella fugaz.

Y buscas
y piensas
y cierras los ojos
como entrando
dentro,
y lo único que encuentras,
lo único
que deseas
es que otro
hubiera visto
y deseado
tu estrella.

Escribir en tu boca

Quiero escribir en tu boca
años de silencio.
Mirarte durante el día
para recordarte de noche.
Hacer saber a la Tierra
que si vale la pena es por ti.

Quiero robar al bosque vivo
su hojarasca,
para tejer con su vida muerta
una corona
digna de tu mirada.

Quiero pedir al suelo
que te sostenga eternamente
como eres.
Que te deje fluir tan libre
como te creo.

Quiero edificar con lágrimas
de alegría una cabaña
transparente,
para que el universo
recuerde lo que es
la belleza.

Quiero arder y renacer
en tus pupilas.
Quiero irme y no volver.
Quiero hacer de tu
milagro
un mundo nuevo
que no acabe.

Ya soy yo

Hoy vengo cargado de palabras,
de palabras que seguirán intentando
sobrevivir después de que yo
no lo haya hecho.

Traqueteo tambaleante sobre los
neumáticos escocidos de un autobús
lleno de gente y vacío de significado.

Es en estos momentos de laxitud obligada
que me veo forzado a volver a la mente,
a volver a los engranajes girando y a
las metáforas mal hechas pero bonitas.

Tantas, tantas cosas se empeñan en
empañar mi mente de felicidad,
de satisfacción, de estómago lleno
y boca parlante. Me atraviesan, siempre,
cómo haciéndose pasar por momentos
que recordar, por obligaciones que
olvidar.

Pero no puedo. Mis convicciones llevan
demasiado tiempo clavadas en mi carne.
Hace tiempo que perdí mi tabula rasa,
hace tiempo que estoy más arañado
que el sofá de mi casa. Hace tiempo
que soy alguien y hace tiempo que
no me doy cuenta.

Hay personalidades que lo valen toda,
hay gente que no vale nada y hay personas
que no se miden en valor. Soy. Es suficiente.
Por primera vez puedo decir SOY sin temor a equivocarme. Sin temor a tomar en mi
boca las palabras de un muerto y sin
temor a no ser nada más que yo.

Es hoy, mientras el sol se pone, cuando
termino mi camino a la individualidad.
Ya no soy pedazos, ya no soy robado,
ya no soy vosotros.

YO

Quizá es que soy de esos
que pierden el alma en
la felicidad. la mente
en el tiempo libre.
De esos que, en verano.
En pereza. En vacío
se olvidan de ser ellos
mismos.

Quizá se me pasan los días
y yo sigo dando pasos,
sonriendo.
Cantando al mirar atrás
y ver solo lágrimas.
Pero lágrimas cristalinas,
lágrimas que no mueren
y que brillan en las
noches siguientes.

Quizá en mi frenesí de
ocio inmerecido cambio
la mueca por sonrisa
y la persona por nadie.
Hace ya años que me
viene siguiendo la sospecha
de que, feliz, o no soy
yo. O soy un yo tan diluido
que más que autoconsciente
soy homeopatía hecha persona.

Vuestro

Los niños llevan. Llevamos.

Demasiado tiempo atados por

cadenas adultas. No nos gustan

y os lo hacemos saber lo mejor

que podemos. Riendo por no

llorar. Llorando por no

gritar. Gritando por no parecer

demasiado humanos.

Los niños llevan. Llevamos.

Una mochila de responsabilidades

inmerecidas que pesa demasiado.

Llevamos un estuche de madurez

vacío y presente. Llevamos

lápices negros para pintar 

en tonos de gris un mundo

demasiado colorido.

Llevamos bolígrafos que no se

borran. Consecuencias demasiado

permanentes para ser nuestras.

Elecciones demasiado importantes

para ser definitivas.

Los jóvenes llevan. Llevamos.

Vuestra culpa de regalo por 

haber nacido. Vuestra crítica

tatuada por vivir en vuestro

mundo. Vuestro insulto acorazado

esperando a que hagamos algo mal 

Es fácil dar alaridos desde detrás

de muros de dinero. Es fácil ser

un techo de cristal y mirar con

desprecio a los de abajo mientras 

se clavan tu calderilla. 

Nuestro mundo es vuestro. No nos 

habéis dado nada. Las casas son 

vuestras, los coches son vuestros, 

el dinero es vuestro, los empleos 

son vuestros. No intentéis huir de 

vuestras decisiones. Si todo es vuestro,

la responsabilidad también lo es.

Nos robásteis nuestro pasado, 

embargásteis nuestro presente

y ahora esperáis que os demos 

las gracias por darnos hipotecas

de nuestro futuro. Pues no.

Los reyes de los 60 habéis querido

tener todo. Pues tenedlo. Todo.

El dinero, las viviendas,

la culpa, el castigo.

No somos vuestras cabezas de 

turco. Si estáis tan a gusto en 

vuestras silla doradas, 

quedaólas.

Pero no prendáis fuego
a los jóvenes

con las chispas de vuestras

chimeneas.

Después de todo. Y como todo.

Son vuestras.

Mente

Mañana huyo. Salto la valla

a una tierra de oportunidades

perdidas. Huyo y sé que

mirar atrás no es opción

cuando lo que abandonas

es tan oscuro.

Todos tenemos un hogar.

Casi todos. A veces duele

verle desvanecerse, con

tantos recuerdos que,

tememos, se escapen 

también sin un objeto

que los haga presentes.

Las palabras no valen

nada comparadas con

la realidad, y la 

realidad es dura, 

no perdona. Los hogares

huyen y con ellos

el pasado. Caemos

juntos al olvido 

de la mente podrida.

Nos alzamos separados,

libres de nosotros.

Maldita memoria,

maldita mente que, 

vacía y alegre se nos

da, rebosante y empapada

de lágrimas se nos quita.

Maldita mente.

Mente maldita.

Gracias por tu maldición,

no la olvidamos.

Aún.

Rendijas

Hoy es, quizás, la noche
más vacía de la historia.
Con las persianas cerradas,
las paredes blancas
y mi sol artificial a la derecha.
Con los ojos abiertos mirando
fijamente al brillo perezoso
del cuarto creciente.

Hoy es, quizás, la noche
más vacía de mi historia.
Aún así, está demasiado
llena para atreverme a disfrutarla.