Mil hermanos

Negro, todo es negro, y no

por culpa de mi vista, de mi rostro.

Vuestro día ha muerto al fin,

asesinado por los de su estirpe,

por sus amigos. Todo es negro 

porque ya no puede ser de otra forma.

Llora sangre oscura el agujero

entre las nubes. Sabe que 

un sacrificio tal no es válido

si el dolor no reclama pieza

en la victoria embadurnada.

Cambiando de tema. Ahora

que habéis cambiado el mundo,

¿os gusta lo que veis?¿Extraéis

satisfacción del sufrimiento de

vuestros opresores?¿De los que,

ahora cadáveres no son 

más que niños? Matasteis por 

no ver que la putrefacción era

vuestra, nos odiasteis por sentir

algo, aunque ese algo fuera

rabia y fuera gangrena del alma.

Ahora, habéis ganado nuestra tierra.

Vuestra tierra endeudada de

muerte y sedienta de la vida que

ya no tiene. Ahí tenéis vuestra

victoria en la guerra entre hermanos,

ahí tenéis la recompensa del

fanático. Disfrutadla. En el olvido 

del cadáver no habrá risa que

perdone en humor vuestra elección.

Entre tantos millones de caídos

ante dioses que son más nuestros

que suyos. Entre los cuerpos ardientes,

vacíos de los que se fueron antes

de llegar. Entre los hijos de la carne, 

los padres de la alegría. Entre la espada

y la mentira me decidí a morir.

Entre mi mente y vuestra bilis acabé

cayendo atravesado. 

Y no me arrepiento.